Agora é uma fração de sempre,
mas agora é tão maior que sempre,
que sempre parece que foi nunca, 
ou nada, perto de agora.

E agora, mais que sempre, 
tenho medo de morrer 
para sempre,
não apenas por agora.

Está me faltando um pedaço...
De lua na minha janela
De sonho no fim da noite
De chão no meio da estrada.

Falta um pedaço... 
Do lado esquerdo da cama
Do sorriso que eu me sorria
Da história que irei contar.

Um pedaço
da aorta que leva o sangue
e avisa o coração:
Não te preocupes.

Falta um pedaço em mim
Da tua cisma sem nexo
Do teu gemido triunfante
Daquela cor amarela 
que coloria meu prato
e o quarto.

Falta um pedaço...
Um pedaço do que tinha ou do que era
do todo azul bem marinho
mais marinho
mais, bem mais
que todo o azul do mar.

Está me faltando
um pedaço de boca na minha boca
e de lingua passeando
sobre a carne e sobre o desejo.

Falta este pedaço 
que se diz de mil formas,
mas que nenhuma delas exprime
a falta que é,
se pedaço, se tudo.

No amor é preciso conhecer os bichos.
Escolha bem quem você vai amar.

Se você conhecer alguém que crie pássaros, 
fuja, pois poderá se ver preso numa gaiola.
As gaiolas...

Homens, evitem as mulheres que criam galinhas,
a menos que você seja 
um bom galo de briga
e tenha esporas mais afiadas.
As esporas...

Rejeitem quem tenha gatos.
Sorrateiros, dissimulados,
os felinos se esgueiram,
se arrastam, mansamente,
para apanhar suas presas.
As presas...

E os hamsters?
É raro quem os criem.
A raridade, não se esqueçam,
é um gosto caro
e rói a nossa paciência.
O preço...

Esqueçam quem cuida de cobra,
ela enrola, enrola, enrola
e um dia pica.
Os venenos...

As éguas, as potrancas?
As melhores são sempre as dos outros.
Evitem-nas para si,
sempre surgirão garanhões mais novos,
mais vistosos,
aí, só vos restareis os coices.
Os coices...

Prefiram aquelas que criam tartarugas,
elas são dóceis e resignadas,
tem o casco duro.
As tartarugas caminham lentamente,
comem lentamente,
de modo que sobrará mais tempo para vocês.
O tempo...

Se contudo, 
a única opção for aquela que cria cachorros,
meus amigos,
fiquem só com o cachorro,
As coleiras...

Aquilo que ficará de mim
não será a minha alma preservada,
o eu incorpóreo existindo
sem que eu exista.

O que ficará de mim
não é a minha alma,
pois não a tenho, 
como alma - Alguém terá? -
aquela essência atribuível.

São as impressões,
estas ficarão.
Uma multiplicidade delas
e eu todo recortado.

De modo que,
se alguém um dia resolver juntá-las,
no penoso ofício da colagem de recortes,
terá criado um monstro,
talvez um anjo, ou
uma personagem de ficção.

O poema é uma construção 
tão racional
que ilude quem o lê.
Os sóbrios veem loucura,
os lógicos se enganam na fórmula,
os lúdicos esquecem que é brincadeira,
os loucos continuam loucos.
E o poeta?
Ah, o poeta...
sóbrio e lógico,
apreende brincando
a razão dos loucos.

*Este texto não reflete, necessariamente, a opinião do Portal BS9

Amor com amor se estraga
Daqui vejo a roupa esgarçada
 
Amor com amor se traga
Vejo as nuvens que se formam
 
Amor com amor se embarga
Ouço o silêncio e o soluço
 
Amor com amor se apaga
Sob o céu todo amarelo
 
E sob o peso de uma fraga
Ouço alguém pedindo o troco
Amor com amor se paga.

Musicado pelo violonista, compositor e cantor Manoelito Martins, e está entre as 13 músicas que compõem o seu álbum musical, cujo lançamento deverá ocorrer no início de 2022

*Este texto não reflete, necessariamente, a opinião do Portal BS9

A única virtude que tenho
é não ter virtudes.
Nenhuma virtude me confrange,
para assim viver
em virtude das virtudes.
 
A ética é estética
e mora longe da filosofia,
é um adorno do poder.
Há sempre uma excelência pairando
sobre a terra e sobre os ombros.
É de onde os códigos surgem,
cíclicos e aterradores,
em rituais de imolação.
A construção do desejável é somente
uma conformidade passageira,
que embala uma fração do tempo
e na história deixa vírgulas,
aspas,
interrogações.
 
Dois pontos:
estou entre parênteses
(sem virtude alguma).
O meio-termo de Aristóteles é de Aristóteles, dos aristotélicos,
dos currículos sobre a mesa,
da bossa nova carioca
bela e chata como as virtudes.
A mim a tangente dos extremos
e os estampidos do funk
sobre os fósseis de homens presos
à glória de alguma virtude
que é virtude nenhuma.

*Este texto não reflete, necessariamente, a opinião do Portal BS9

Fórmula um foi correr na Band,
Libertadores foi jogar no Éssebetê,
Bobó, na isto é, tá de bigode
E a Globo com saudades do petê.
 
Até o Armínio fraga o Éfeagacê
Dando mole pra política do Guedes,
Como frango servido à fricassè...
Ai Jisuis! O príncipe virou Herodes.
 
Os filhos do Marinho tão de bode:
Os famosos vão dançar pro seu Saad,
Seu marreco com a justiça atrás das grades
E o Bonner se segura como pode.
 
Reformado, trabalha de pejota
Que a audiência do jornal baixou a cota.

Joana amava Genésio,
mas amava, também, o gerúndio.
 
Genésio amava Joana,
mas amava o particípio.
 
Joana mal amando
Genésio mal amado.
Era um amor se acabando
Era um amor acabado.
 
Havia um problema no verbo
Na escolha conjugal.
 
Disse Mário de Andrade:
Amar é verbo intransitivo.
Mas quer saber a verdade,
Também é transitivo.
O contexto é que define
Como o amor que se exprime.
 
Por amar muito Genésio
No infinitivo pessoal,
Acrescentado, inclusive,
De adjunto adverbial,
Joana viu que o entrave
Não era bem temporal
E alterou o simples gerúndio
Para o gerúndio pronominal:
Amando-o
E 
Conjugando-o
Nesta forma verbal.
 
Amando-o, Joana, assim,
Sentindo-se, Genésio, amado,
A história chegou ao fim
Com gerúndio e particípio,
Com sujeito e predicado
E o que era triste no início
Era um verbo mal conjugado.

Nasci numa curva de rua
Onde a tristeza não chegava.
 
Todas as noites eram de primavera,
Mesmo quando tudo esfriava.
 
A lua enfeitava nossa janela,
Cheia, nova, crescente, ou quando minguava.
 
No fim da tarde a sirene soava
E me devolvia meu pai.
 
Todos os dias eram úteis.
Todas as noites eu sonhava.
 
Deus vinha descansar na rede
E os anjos ficavam ao lado.
Chegava e partia por uma paisagem pendurada na parede,
Um lugar de mato dourado.

Ele não me pedia nada,
Dormia, enquanto mamãe cozinhava
Arroz, feijão, bife e salada.
Não fazia conta se eu pecava.
Apenas sorria, logo que acordava.
Mas antes de ir,
Dizia que voltava
E que estaria olhando tudo pelos meus olhos.

Senhor do céu
Por que fizeram em papel
A minha vila fabril?

O papel foi pra China,
Minha rua não tem mais curva,
Minha rua não tem mais rua
E a lua voltou a ser apenas um satélite.

A sirene da tarde parou de tocar
E meu pai nunca mais voltou.
Mamãe foi atrás dele
E eu não sonho mais.

Deus, meus olhos estão abertos
Esperando que você veja.

Essa ideia de ser
sexagenário me confunde.
 
Mandaram-me plantar batatas, nasceu um pé de manjericão.
 
Estou preso ao mundo,
essa é a única possibilidade.
E o mundo, 
ora, o mundo...
O mundo é esse espaço cheio de fôrmas,
como fosse um caderno de caligrafia.
 
O poeta amigo se apaixonou por uma microrretífica Dremmel.
Sex appeal.
 
O meu amor ficou maduro,
tão maduro que despencou do galho
e sobre o chão
deita a fruta soberba.
É pra morder,
ou é pra chupar?
O sumo não enche o copo
Mas besunta a superfície das palavras
e forma esta algaravia.
 
A micção é uma solenidade, 
um ato de reflexão,
e as gotas finais me convidam a ter paciência,
como se falassem,
calma Senhor pense um pouco mais,
nada é tão urgente a esta altura
que justifique respingos fora da órbita do sanitário,
a sabedoria 
está no conta-gotas.
Esse deve ser o discurso.
 
A vida, entretanto, diz
levanta homem
que o manjericão não demora crescer.
 
É, o passado escorreu pelo vaso
e o futuro virá pingando.
Sente o presente, 
ele pode ser tudo que terás.
 
É aquela fase da vida 
em que ao mijar
temos medo de morrer.
(O medo de morrer
é menor que o medo de morrer do homem).
 
Ao redor de tantos medos,
existe sempre um medo mais agudo
moendo alma da gente,
por isso sorrimos entredentes,
entrementes,
quando somos sexagenários.
 
Se eu fosse eu,
eu não daria importância,
mas eu sou eu visto derredor.
 
(*pasquale gliosci)
 
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*Pasquale Gliosci é autor do livro FUI OLHAR A RUA e outros poemas...
Ed. Urutau, que pode ser adquirido através do site da editora.
Em Santos na tradicional e charmosa Livraria Realejo, no bairro do Gonzaga.

(em homenagem a Mario Jorge, por ocasião do seu primeiro aniversário)
 
De ti, filho meu, espero um poeta.
Daqueles que escrevem com os pés
a poesia da vida.
 
Filho meu,
Domina com tal precisão as palavras
Sobre as folhas verdes,
Que cada verso seja um chute
Primoroso, ou de soslaio
E as estrofes uns dribles.
Uma finta de corpo
É mais bela porque sutil.
 
Põe métrica nos lançamentos,
pois eles têm a beleza dos sonetos.
Passa com rimas consoantes.
Dá preferência às preciosas, às raras.
Quando escritas, elas
Brilham como as estrelas
Para que todos possam vê-las.
 
Se imperfeitas, você não esqueça,
Vá nas toantes, é um gosto.
Saiba, porém, usar a cabeça
Nas cruzadas, não é grosso.
 
Faz rondó francês,
Ou dobrado, ou português,
Um madrigal, uma ode,
De tudo pode,
Trova, balada...
Se a palavra vem quadrada,
Solta de um estourão,
Ergue ao alto a tua destra
E a traz no pé, suave, ao chão,
Como quem rege a orquestra.
 
Não desprezes os versos brancos,
Dá-lhes, entretanto, certa cadência,
Certo ritmo,
A torcida sempre quer cantá-los.
 
Mata as palavras no peito.
Amorteça-las bem é um requinte,
Ficarão confortáveis quando descerem à folha.
Este recurso facilita a distribuição,
E como peças de um jogo
Saberão ocupar os espaços.
 
Toca de letra,
É um lance estético,
Uma plasticidade singular
Que enche os olhos de quem lê.
 
Estuda a gramática,
Visita a fonética,
conhece os sons da bola.
Escolhe um bom treinador ortográfico.
Tudo isso compõe o espetáculo
E a palavra se arredonda e rola.
Desse modo, filho meu,
Quando, do prelo, tu saíres
E ganhares as edições
Cada gol que tu fizeres
Terá a beleza de um poema,
Como os escritos, sem garrancho,
Por um tal de Mané Garrincha,
Que brincava de poeta sobre a cancha.
(mario sergio)

(mario sergio)